Вечером в четверг я возвращался из центра города после продолжительных и изнуряющих дел на троллейбусе домой. С музыкой в ушах отсыпал кондуктору в модной жилетке мелочи, облокотился и утомленно позволил отвезти меня домой, жаль, что не прямиком к подъезду.
Ровнехонько по центру троллейбуса стоял мужик, держась одной рукой за поручень рядом с тем местом, где располагается кнопка "stop". Суровый такой вечерний мужик с двухдневной щетиной и в неброской, но аккуратной одежде. Стоял и плакал. Точнее, нет, не так. Он не плакал, просто позволял слезам выходить из его глаз, стекать по щекам и падать на грязный пол. Раньше такого мне видеть не приходилось. При этом ни одна мышца его лица не содрогалась, и мокрые глаза он рукавом или платком не вытирал. Медленно начиная перебирать в голове, что же нужно в такие моменты делать, ведь ситуация щекотливая, я ожидаемо увидел его выход на одной из остановок. Скажу как на духу, это самые настоящие эмоции, которые я только мог наблюдать в сознательном возрасте, как бы цинично это не звучало. Надеюсь, что все хорошо, мужику желаю всего самого доброго, а всем остальным — чаще смотреть по сторонам, сначала налево, потом направо.
